As idéias gotejam até encher o copo. Pouco a pouco, há conteúdo suficiente para que este transborde.

Entretanto, o líquido contido não pode ser identificado. Cada gota é única, mas leva a outra, que leva a outra, a outra... E cada uma destas contém algo apenas seu. O líquido não é homogêneo, cada pequeno milímetro varia na cor, na densidade, na textura, na transparência, no brilho. Se complementam, mas não se confudem.

Cada qual com sua nuance enche o copo.

Ao transbordar, milhares de pequenas gotículas repletas de pensamentos inigualáveis são despejadas mundo afora...

As idéias gotejam, pouco a pouco.
Mas as palavras nem sempre acompanham o seu ritmo para descrevê-las.

Às vezes, um copo cheio é apenas um poço de interrogações.

(esses dias, a torneira anda com defeito, anda sempre pingando...)

Libertação.
Liberta-a-ação.
O Verbo.
E também os adjetivos, substantivos, e tudo mais que a Língua Portuguesa me permitir (ou não, tanto faz. Se ela não permitir, eu arranjo outros idiomas).

Libertar as palavras.
Os pensamentos.
Os voláteis suspiros de realidade.
As centelhas de sentimento em meio ao caos.
Libertar, acima de tudo, a mim.

Libertar o positivismo que aprisiona. Que endurece. Que turva. Que entorpece. Que alucina.
O cabresto constitucional que as legislações me impuseram.
A venda da justiça cega cheia de furos, que permite enxergar a quem bem lhe entende.
As paredes que "me escutam e me irritam". Me sufocam.

Não mais escrever com a alma, mas sim com os olhos cansados desta miopia de ignorância.
Com a mente fértil, adubada (literalmente) com este cotidiano fecal.
Com as letras de quem pensa por si próprio. Com as palavras que as mãos bem entenderem. Com as idéias jorrando, sem medo e sem castração.

Não quero ser mais a Querubina de sonhos alados e auréola dócil.
Pés no chão. Mas a cabeça, esta vai aonde quer... E as palavras vão junto, retratando minhas percepções.

Quero ser Eu.
Ainda que não saiba quem o sou...

"Grito pras pessoas

E elas me fitam

E sufocam

Entre tintas descascadas

E sujeiras

Mais que a garganta que não cansa

A voz alcança um tempo sem fim

E as folhas mortas pelo chão- da outra estação -

Ainda são bonitas

Ainda são perfeitas

Ainda são, pra sempre..."

Jay Vaquer, Paredes.

06/07/2008

Último post do blog antigo.
Resolvi que deveria ser o primeiro do novo, senão isso não teria pé nem cabeça.
Pensando melhor...
É essa a intenção.
(o título denuncia)